Todo marcha de maravilla

En el olvido no cabe el enojo, porque se encarga de perder toda palabra que arregle la ambigüedad.

Asesina las expectativas; es decir las incumple y las banaliza a la vez.

Entonces,

¿para qué quería yo esta profecía de compromisos de domingo?

Quizás me sentiría más plena en el desastre, 

como antes, 

llena de peligro y vitalidad.

Es que no se puede perder el amor; 

sólo es posible gestarlo o asesinarlo.

Por eso pulsión de vida es lo mismo que pulsión de muerte.

Y ahora que estamos llegando a esta llanura, 

me preocupa despertarme un día y descubrir que seguís ahí, 

y que todavía no sabés para qué.

Lo que no se mueve, se muere, o algo así.

-¿Escuchás? Te lo sigo preguntando todo a vos porque mirarme a mí misma es un conflicto de interés.

No se puede mediar la mierda de la que sos parte, y yo estoy hundida hasta el fondo.

Por eso le adjudicamos las respuestas al resto, 

porque no hay distancia entre objeto y observador.

Le pido al mundo que por favor no me siga obligando a ser antropóloga de mí misma 

y que me permita buscarme en los ojos ajenos 

sin colgarme un rótulo de codependencia.

Pero es tarde. Yo estoy lejos y cerca a la vez.

No extraño disecar pétalo por pétalo todas las flores que no me diste,

aunque cierta vez, te compré unas flores moraditas para que las sembraras y las dejaste secar.

Quizás venían predispuestas para morirse,

como este vientre mío que se infesta cada cierto tanto de contratiempos innecesarios.