Relatos de Benjaminas

Al principio se refería a la percepción de algo raro, fuera de lo común. Desfase entre costumbre y realidad. Volverse algo tan ajeno que ya no se lo reconoce. Fantasma maligno. /Extraneare/

Anuncian que ha de tomar el espacio y aprovechar para aparecer en todo lado. Pero hay que entender.  Hay que guardar la quietud y rezar. Aceptar que te muevan las fronteras sin preguntar. No vaya a ser que tu miedo lo ofenda.

"Durante la escritura de este libro he vivido varias rupturas de aquellas que nunca esperas, de aquellas que desvanecen de un día para otro relaciones que creías para toda la vida. En los últimos meses, agotada de vida y de fracturas, durante un rato, durante unas horas, sentí que se me rompía no solo una historia amorosa sino un proyecto político, que la lealtad, el feminismo, la sororidad y el bienestar común son apenas palabras bonitas para hacernos creer que somos mejores de lo que somos. Y estaba llorando estas cosas bastante borracha de pacharán en casa de mi amiga Sara contándole mi pena cuando ella me miró y me dijo: —Brigitte: tu proyecto político no era esa relación concreta. Tu proyecto político somos nosotras." Y, de repente, vi el bosque. Vi a las personas que estaban haciendo turnos para que yo no durmiese sola, vi a las amigas que me chequeaban para asegurarse de que seguía a flote, vi las relaciones que han pasado por infinidad de etapas, también románticas,

La ropa limpia se acumula. Quiere dedicar indultos para dormir tranquila. Le sale mal. ¿Por qué sólo mi violencia está moralizada? Compró una vela roja para hacer un ritual de luna llena y sacarse la arena acumulándose en la vulva. La prendió y terminó por voltear la mirada y hacer scroll en el celular. Ni su dolor le importa ya. Váyanse todxs a la mierda. ______________________ Hoy me levanté a disimular pero de no pensar en que me sigo censurando el derecho a la ira tendí la cama, prendí el horno, puse a Cerati. A mí me es fácil olvidar... _____________________ Las amigas dicen que es la confusión, lo liminal, la niebla. No, queridas. Es el objeto del deseo clamando a los gritos ser sujeto. Es la violencia de una tarde de domingo llena de las más puras intenciones, como la caridad burguesa, como decir negrito , como creer que lloraba de emoción mientras le metían mano. ¿Qué tal si sólo me dejan aborrecer en paz? Jamás.